То ли карта моя неправильная, или просто врёт.
На ней нет такого города, где вечный сентябрь,
Где музыка саксофона воздухом летает по улицам,
Забирается в открытые окна.
Представляешь, там все дышат саксофонным соло.
А ещё в этом городе обязательно есть море.
Такое бесконечное, сливающееся на горизонте с небом.
Там люди с открытым сердцем,
И с взглядами, устремлёнными к солнцу.
Им не больно смотреть на солнце,
Они сами как солнце.
В их венах струится свет.
По вечерам, на берегу, они собираются вокруг костра
И читают друг другу стихи.
Представляешь, дышат музыкой, а питаются стихами.
Там истинные чувства, без примесей.
Не запятнанные, не задушенные ярлыками чувства.
Там честные слова, теплые объятья
Искренние взгляды.
Там и мне рады
И тебе рады.
Только вот карта моя неправильная, или просто врёт.
На ней нет такого города. © Лада Рейн
На ней нет такого города, где вечный сентябрь,
Где музыка саксофона воздухом летает по улицам,
Забирается в открытые окна.
Представляешь, там все дышат саксофонным соло.
А ещё в этом городе обязательно есть море.
Такое бесконечное, сливающееся на горизонте с небом.
Там люди с открытым сердцем,
И с взглядами, устремлёнными к солнцу.
Им не больно смотреть на солнце,
Они сами как солнце.
В их венах струится свет.
По вечерам, на берегу, они собираются вокруг костра
И читают друг другу стихи.
Представляешь, дышат музыкой, а питаются стихами.
Там истинные чувства, без примесей.
Не запятнанные, не задушенные ярлыками чувства.
Там честные слова, теплые объятья
Искренние взгляды.
Там и мне рады
И тебе рады.
Только вот карта моя неправильная, или просто врёт.
На ней нет такого города. © Лада Рейн
